martes, 19 de abril de 2016

LA FLATULENCIA / ESPOSOS IMPOSIBLES por Guille del Castillo

LA FLATULENCIA

Con un tímido estruendo abandonaste mis entrañas y te
volviste uno con el viento.
Segundos antes de que tu soberana presencia perfumara
el entorno, sentí por última vez la característica tibieza
de tu caricia mientras sentimientos de ambiguo regocijo
y precoz añoranza se apoderaban de mí.
Entonces fui testigo de la perplejidad con que unos
pocos respiraban involuntariamente tu efímera existencia,
que sólo yo supe valorar.
Una vez fuiste mariposa en mi estómago, señal de amor
incondicional, eternidad amorosa en mis vísceras; ahora
el mundo te rehúye, eres alma en pena de las mariposas
de un amor frustrado, perdido, como un fantasma sin
hogar que rápidamente se esfuma en el aire.
Eres un pedo; incorpóreo, mediocre y libre.


ESPOSOS IMPØSIBLES

En alguna de sus andanzas, Guille del Castillo conoció a
una solterona guapa de barrio llamada Guillermina. Como
biógrafo de del Castillo he hecho mal en no dar con el
apellido de la susodicha, pero ha resultado imposible.
En fin, cuentan que, apelando a su indiscutible narcisismo,
le propuso matrimonio. Parece que encontraba fascinación
en la idea de convertir a Guillermina en Guille de del
Castillo; ser esposos homónimos que suspirasen el
nombre propio hasta que la muerte los separe. Guille del
Castillo recibió una mirada de indignación de quien pudo
ser, pero jamás fue, Guille de del Castillo. Después ella lo
abofeteó.
-Pelotudo-le dijo-narcisista pelotudo. Amar implica renunciar
a uno mismo, y yo soy un estanque en el que te reflejás;
vos necesitás a la mar tempestuosa que te revuelque.


-Gerardo Babb, “del Castillo, Biografía” (Otoño de 2086).






Guille del Castillo: Músico y escritor uruguayo nacido en 1988. Fundador de Burocracia Cósmica, hoy Baganush. Sus relatos, al igual que su música, oscilan entre la crudeza y la dulzura; la complejidad y la simpleza, con un toque de humor a menudo presente. Vive en México desde 2012.



    


PAUSA Y SØL por Hugo Ortega Vázquez

 PAUSA.
Se derrite el tibio cielo
sobre tus ojos.
De visita en tu mirada,
el sol se desnuda
y se entrega a tus pupilas.
Dos brillantes les obsequia.
Y después se marcha
a soñar contigo sobre el horizonte.

Marina Gonzales Cornejo.


En – sueño.
El astro comienza a descender cuando te sueña
Y te sueño
Manos de centella abrazadora
se desvían con exactitud hacia tu cuerpo
Insistentes
como mis dedos en la ceguera
del unicornio que asoma su cuerno
en los bosques de mi vientre.
Giras en tu lecho
y el lenguaje de tu piel comienza a descifrase
sobre sábanas que absorben cristalinos deseos
en este hemisferio paralelo que se oculta.
Escondido vapor de incógnitas.
De parafina tu lengua
fina tu dermis teñida de incendios
fina fragancia en la hoguera de los tactos
del ocaso
A soñar contigo sobre el horizonte…
para dibujarte un nuevo cielo
con el pincel de tus cabellos finos
que se aferran al declive del tiempo
Cópulas delineadas
en el lienzo de la bóveda celeste
oleajes de oro
acuarelas de esmeralda fundidas
y los diamantes negros obsequiados
en tus ojos
Atardecer inacabado de rostro azul
ojo de cíclope
mirada dilatada que te envuelve
en su párpado de floripondio azafranado.
Duermes entre cenizas de jadeos tuyos
Y te esparces como hollín
y aceleras el crepúsculo
entre las brasas de jadeos míos.


Fémina color del humo
sueño que palpitas
mojada en mis labios
Y a esa hora en la que todo se contempla,
a esta hora,
aves marinas emergen de entre tus muslos
con historias bañadas de secretos.
Confidencias que pensabas olvidadas.
Historias frías que comienzan a existir
en el pico de los pelícanos
volando sobre tus senos de oro derretido
Mitos que terminan como llama cuando el sol
eyacula
sobre la marea del océano apacible.
Ignora lo sagrado,
ignora por ahora las ciudades
la falsedad en los rostros que se pudren
en tabernas y monasterios
ignora el dios falso que custodia las palpitaciones
de tus yemas enrojecidas.
Y tu clítoris que se expande
No lo olvides.
Siente
Impregna quedamente la dulzura de su néctar
en tus huellas dactilares
en los palmos del sol
con los que ilumina el alba del siguiente día
y así hasta que mueras de nuevo sobre la almohada
porque eres mi sueño
la herida con la que el sol duerme
eres el pretexto por el que nace
y también se oculta
y me oculto para mas no mirarte.



Hugo Ortega Escritor de poesía y cuentos cortos. Ha participado en tres antologías "Lascivo" "Sobrevivientes" "Narrativas arrabaleras"
Ha publicado en la gaceta de la universidad obrera. Pertenece al colectivo "Laberinto de palabras" donde a la fecha imparte un taller de creación literaria en la casa de cultura "Casa refugio Hankili África". Se gana la vida en el comercio informal en el barrio bravo de tepito.
Encuéntrelo en Fb como: Hugo Ortega Vazquez.



   


lunes, 18 de abril de 2016

El Hueco del Mundo por Armando Noguez

I
Anuncia la lluvia la llegada de la noche:
la del fantasma que arrebata gente,
que muerde el tiempo y lo acorta;
en que horribles ratas trepan hasta el cielo y lo saquean,
se alimentan de ángeles y se convierten en hombres.
Vida y muerte copulan entre pestañeos.
Dios cierra los ojos y muerde sus labios hasta sangrar:
se exprime todo vestigio humano,
le da pena, hombres rata lo alcanzan y superan.
Algo le pasa a la mañana, ya no es virgen en su horizonte,
las ratas le mordieron el aroma, respira sólo sangre desde el suelo.
Algo le duele a la tierra, cayó en profundo frío
y expulsa desde el fondo de sus pulmones a sus hijos muertos.
I I
Habitamos donde las bestias se muerden rabos y labios
para olvidarse de pasado y futuro.
El desierto se ha expandido a las alturas.
Los ángeles han muerto de a poco y
las plumas de sus alas aún cubren las llanuras.
La puesta de sol huele a ausencia.
El hueco del mundo ha caído sobre nosotros.
I I I
Yo desnudo el suelo para vestirme con sus piedras,
no busco atacar, no duelo, no procuro los dientes de nadie,
mucho menos su espalda.
A decir verdad,
la versión más salvaje y agresiva de mí es cuando hago el amor.
Sólo camino y busco el sol como el resto,
uso el viejo truco de sonreír para vencerme a mí mismo.
Pienso que si las luces aún vienen al suelo
es porque aquí también hay ángeles
y yo creo en ellos porque me sonríen con ojos, y labios, y alma.

Si esto no es el cielo, no quiero ir a sitio cuando muera.



Armando Noguez Nació en la ciudad de Toluca, México el 19 de marzo de 1986. Escribe desde 2008. Fundó en 2012 el colectivo "Artistas del Hambre", en mi ciudad de origen.



  







ECLIPSE SOMNÍFERØ por Raquel Kechrimpári

Eclipse somnífero, si hace dormir a las gallinas de Bogotá igualmente a las personas con un suave soplido en sus nucas y espaldas, con un runruneo en sus oídos, orejas.

Eclipse que sopla y susurra alguna frase o verso escapada de algún sueño roto. Eclipse como una olla negra, desvela en un tiempo atemporal algún secreto. Sol negro que araña los ojos. Quizás no son susurros, secretos o sueños lo que el eclipse guarda en su interior sino que despide mosquitos a la atmósfera, mosquitos musicales. Muchas fotos esparcidas por la habitación y mi preferida era el eclipse. Amuleto de eclipse, carta postal. El eclipse tacha con sombras los objetos, los árboles, cada roca, cada piedra, cada casa, cada persona, cada cual; como una tinta que se desborda en un dibujo y hace aguas. Agujero perfecto hiriente que encandila hasta a las ranas y culebras, mariposas y hormigas. Hipnotiza cual flor blanca llamada “La Borrachera” con su escopolamina quitándote la voluntad entera. “Me queda embelesada en Colombia”. La preciosa luna caprichosa mostrando su colección de espejos en múltiples destellos como cuchillas de sangre. Ah!! No, que no son espejos -había creído que sí, sino que eclipse de luna con luna de sangre. Hoy dormiremos el doble o el triple- en plena noche el eclipse te besa y te vuelve a dormir dentro de tu sueño. Mil sueños encadenados sin poder despertar si quiera para poder contemplar la luna. Con una paja absorbo ésta luna como fuera leche nocturna. Luna acuática y líquida con mil temblores eclépticos. Los selenitas bailan ésta noche su danza gris conformando anillos complejos como si de una boda se tratara. Negrura el brindis. El eclipse es un talismán y ésta noche es mágica. Hoy recuerdo esa luna perdida en su propio baile de humo blanco, humo blanco como de fuego limpio.



Raquel Kechrimpári estudia arte, dibuja escritos, escribe dibujos y le encanta la música como deleite de los sentidos"







Carta Editorial Mentidero Numero 1 Abril 2016

Queridos lectores,

Gracias a la aceptación y aportaciones de quienes gustaron de esta publicación, hemos podido generar un nuevo número. Esperamos que lo disfruten tanto como nosotros elaborándolo y que nos hagan llegar sus comentarios, opiniones o aportaciones a agoradementidero@gmail.com o en Fb.

Podría decirse que el triunfo de lectura en estos tiempos digitales es la escritura y su manifestación propia en otras artes. En ese sentido quienes participamos en Mentidero somos en buena medida victoriosos, pues gozamos de ese triunfo sobre uno mismo, sobre el tedio de los días, sobre lo fatigante de las actividades diarias está la corona lecto-escribiente. Este triunfo al que se le llama Mentidero hace necesario que usted amable lector, nos lea; le ofrecemos esta lámpara para buscar algo, para buscarse, acaso para encontrarse y en el mejor de los casos tratar de leer más.

Participan en este número uno personas diversas, de actividades y manifestaciones variadas del arte, siendo el común denominador la curiosidad intelectual. Partiendo del hecho de creerse y de saberse hombre curioso viene por añagaza el cambiar el saber por entender. Si de algo cojean estos tiempos en los que las personas cada vez se educan más, es de saber pero no entender.

Las letras tienen una región donde el entendimiento gobierna, este entender se encuentra por encima de los títulos y de la burocracia, tiene territorio sin divisiones claras. En la República de las letras el andar y el pensar es distinto, se miran personalidades que caminan corcovadas y de lado, otras que viajan saltando y otras caminan soñando, en esta república el debate es necesario, los duelos y las réplicas son el alimento.

En este número hemos incluido mejoras de lectura, nuevos colaboradores están siendo publicados y otros han seguido enviándonos sus textos. A nosotros sólo nos queda agradecerles y a la vez invitarles a participar de esta diversidad, que como en el mundo de las letras existe en Mentidero, les azuzamos a seguir enviándonos sus letras o su trabajo artístico, todas esas cosas que uno hace por puro amor, porque eso es mentidero una crudeza y una belleza manifiesta, algo salido de las entrañas: Es poesía, es narrativa, es música, arte, es diseño y opinión libre. 

Es el amor del que hablo.
Los Editores.




El número 1 de mentiderø y todos los consiguientes, se los dedicamos a Luis Daniel Silva Sotelo, quien en sus multifacetas se mostró y se autodenominó de diversas formas: El Negociante de Almas, XYZ, Laquenovuela Nialcanzaelcielo, Dana Soledad, LdanS, La negociante Vixen, Lázaro... O simplemente Dani. En vida ofrendó su morada para que fuera un centro de conuencia de ideas, de improvisación, de borrachera y caos también, donde asistieron de vez en vez personajes de todo tipo, los que aportaban, los que observaban, los que cantaban, los que se alocaban. Aquel fue nuestro mentidero original y éste pretende revivir justo eso que inició nuestro amigo. Ya no estás, pero estás.




sábado, 13 de febrero de 2016

El Amor es la posesión de la otra persona ... Sartre.



El Amor es la posesión de la otra persona ... Sartre.

Esta nota no habla de los amores que se festejan en los catorces de febreros (aunque es pretexto para esta ocasión) este apunte breve habla de la envidia, de la distancia.

Los tiempos avanzan y todo mundo debe de tornarse comprensivo, abierto, tolerante,  los tiempos ameritan ver la libertad del otro como algo natural, producto de  hacer y respetar ese hacer del otro, ser moderno es ser asi. Pero ese sapo rojo encarcelado en el pecho no siempre lo cree, coludido con la mente el corazón siempre trata de asegurarse de que el otro y su distancia este a nuestro alcance.

Entre Santa y Santo pared de cal y canto 

Cualquiera de nosotros siempre ha tratado de  poner tierra de por medio ante situaciones, meterle el pie a alguien para que ese alguien no haga reales todas las porquerías que imaginamos, “la mente se asegura” y el corazón pendejo “alcahuetea”, el corazón es una fiera herida, sangrante y rencorosa, de mirada serena y dientes afilados, el corazón es un perro furioso.   

Algunos pobres y algunos pobres fieles defienden el amor de Dios por sobretodo, pero ni siquiera Dios se escapa del amor y por añagaza de la posesión, su distancia que asegura su poder, Dios es ese gran violador de sus propias leyes, un burócrata que juega a los naipes tras el mostrador mientras los pobres esperan que se les atienda.  

Dios está podrido en dinero...    
                             
Dios está podrido en dinero,
dice en voz baja un comerciante del pueblo.
En sus eternos ratos libres, se entretiene devorando
la imaginación de quienes no tienen para comer.
¿Quiere retratar al Todopoderoso?
Meta su cámara en la boca de un pobre.


Francisco Hernández


   



jueves, 11 de febrero de 2016

Mentidero No. Cero. Año 1. Febrero 2016



He aquí el Mentidero numero cero, revista digital que pretende ser la extensión de las charlas entre amigos, los temas coherentes que se hablan entre borrachos, las platicas y anécdotas que se quedan en las cantinas, las cafeterías y sus romances de chocolate y ese espejo negro llamado café... Mentidero es una oportunidad para los lectores que escriben, para los escritores que leen, para todo aquel que cree que la literatura vale la pena, para todo aquel que sabe del poder de la poesía, para el que gusta del debate amateur o profesional.  Mentidero no es nada de lo mencionado, nada que ver con lo que esta leyendo en una pantalla luminosa.

Mentidero esta por crearse, es lo que no es y no es lo que es.