Mentidero 2

Descarga
Mentidero 2

Dedicatoria ...

El número 2 de Mentiderø y todos los consiguientes, se los dedicamos a Luis Daniel Silva Sotelo, quien en sus multifacetas se mostró y se autodenominó de diversas formas: El Negociante de Almas, XYZ, Laquenovuela Nialcanzaelcielo, Dana Soledad, LdanS, La negociante Vixen, Lázaro... O simplemente Dani. En vida ofrendó su morada para que fuera un centro de conuencia de ideas, de improvisación, de borrachera y caos también, donde asistieron de vez en vez personajes de todo tipo, los que aportaban, los que observaban, los que cantaban, los que se alocaban. Aquel fue nuestro mentidero original y éste pretende revivir justo eso que inició nuestro amigo. 

Ya no estás, pero estás..... 

FRANZ SCHUBERT

Por Frida Estrada

INCONCLUSA

En la sala esperábamos a que la música sanara nuestro corazón

Poco a poco fui dándome cuenta que tú estabas desvaneciéndote en el asiento de al lado. Y sólo era mi recuerdo que se aferraba al tuyo.
<< ¿Me amas?>> Te miré por un instante con una sonrisa casi marcada. <<Te amo. Sí>> y se cerró la sala para dar inicio a la “Inconclusa”, de Schubert. El abrazo de la música inició…

Me silbaban los oídos. Ecos. Sueños de melodía se detenían. Vacilaban en la garganta como agua muy triste. <<Tienes los ojos secos>> Una lagrima recorrió mi mejilla. La tomé y suave la posé sobre uno de tus ojos.

Los señores sentados sobre sus apariencias bostezaban sin desconfianza.

Las luces bajaron y sólo seguía la filarmónica.
No se reconocían los ojos equidistantes, era turno de Promenade Orquestación de Maurice Ravel. Pero nadie mojaba su piel. Porque todos saben que el sol da notas altas. Tan altas que los corazones se hacen cárdenos y solo te miraba…

Pequeño árbol caído del viento que espera en el fondo de la tierra a las imposibles aves. Pero hay que llorar esas somnolientas caricias que al borde de los lagrimales esperan, sólo a que el día caiga para rodar a algún estanque. Tú y yo jugábamos a la memoria y a la poesía. Seguían los acordes y recordaba entrecerrando los párpados. No escuché tu respuesta. Seguía la música <<De la poesía me quedan las imágenes, las hermosas metáforas visuales...>> En cambio yo:

Cada olvido me llena de sombra. Y basta con recuerdos para marchitarme. Recuerdo tus ojos, al oírme, tratando de entender un poco del lenguaje poético.

Escuchaba la orquestación y llegó a mí como un tirón profundo capaz de escuchar el dolor. No solo el mío sino el de la especie. Que al igual que yo lloraba con la música. Sentir por un instante que puedo recorrer el mundo, mirando a un pequeño insecto distraído. De hacerme polvo al golpe de una frase de reproche. Pero también de renacer. Distinta. Para en seguida volver a morir. Sumergiéndome en el pasado.

<< Que puede al fin ahogarme >>

Cerré los ojos. Volví a mirar.

Nuestras manos reconociendo sus texturas
¡Resurrección!

Mi corazón palpitaba fuerte sabiendo que el tuyo estaba oculto bajo un laberinto impenetrable. Al fin. Abandonaste mi mano.
Un intermedio, se encendieron las luces. Pero todos callados. Sentados revisando sus teléfonos. Hablando. Miré sus realidades.

Las cabezas todas vacilaban y los murmullos crecían. Y yo miré a todos esos seres de palo. Quería existir un denso crecimiento de nadas palpitantes, el flujo de la sangre se sentía frío y mi corazón poco a poco mermaba. Salí de la sala casi corriendo tratando de respirar y miré por la ventana que me encontró pidiendo al azul del cielo una esperanza.

Las personas de palo yacían en sus asientos. Y se ignoraba todo.

Regresé a la sala, las luces volvieron a bajar. La nada se presentó como cuento de infancia que se pone blanco cuando hace falta el respiro.

Cuando ha llegado el instante de comprender que la sangre no existe.

Una claridad incierta va humedeciendo las cosas que forman el paisaje, las cosas que uno trata de adivinar en la oscuridad.
Entonces… Necesito entrecerrar los ojos para captar una forma.

Salimos de la sala. Tú y yo. Bastó un viento fuerte para aniquilar todos los colores…

<< Me amas, di. >

Frida Estrada. Poeta y prosista se reinventa con la palabra que habita en ella. Ha publicado poemas en “antologías arrabaleras y participado en eventos culturales como en la sierra de Oaxaca y en el centro del estado en festivales eróticos de cortometraje. Actualmente trabaja en la fotografía y es miembro del colectivo laberinto de palabras. Que dirige un taller de creación literaria en la casa refugio Hankili África.

CØRAZÓN EXCECRADØ

Por El Saltimbanque Décrépito

El espejo de cuerpo entero colgado tras la puerta contestaba lo preguntado por sus poses y ademanes, el espejo de marco cuadrado era ojos y miradas, lámina de plata pulida que podría mentir sin intención. Decidió creer lo que dijo el espejo: Eres sensual. Su placer estaba también en ese pudor experimental y valiente, un tanto inocente, en el que su derriere lo era todo. Alguna vez un puñado de chicos salieron de la nada en la calle y caminaron detrás de ella, le apeteció sentir su pequeño culo frotarse dentro de la falda del colegio y obligó a sus muslos a moverse ajustados hacia adentro, apretando, sosteniendo su pequeño y dócil cielo, cerró los ojos y quiso quedarse en las miradas de los chicos.

Era novia de un efebo dulce y tierno que a veces mostraba osadía y tocaba sus nalgas brevemente, con piedad y temor, en ella su mente volaba emborrachando sus ojos, imaginaba el manoseo feroz y vehemente del efebo tembloroso que empalmaba sus nalgas mientras besaba su cuello delgado y dispuesto..., aquello fue sólo un instante. El candor del chico la molestaba un poco, prefería la osadía de los hombres mayores, ésos que en el bus o en la calle la miraban con deseo y le decían cosas obscenas, palabras que excoriaban su piel joven y tersa volviéndola una masa de agujeros para ser penetrada. Eso le gustaba, la duda y la imagen plantada por las palabras alrededor de su belleza y su tibio Valhalla.

El Saltimbanque decrépito, es el seudónimo de Nicolás León. Un tipo al que su vanidad no le deja hablar mucho de sí, pudor fetiche!. No ha participado mucho en nada o quizá poco en todo, prefiere la lejanía y las distancias, observar y tomar notas mentales para olvidarlas y que regresen a él sin acordarse de donde vienen. Ilustración del libro Por favor cuida de Mamá de Kyung-Shook Shin.

10 DE ENERØ

Por Damaris Damaris

Luna nueva en el vientre de una madre

llana y mental, dimensional

lechuzas vuelan al nido.

¿Todo está escrito?

Solemos vernos entrecortados

un feto se alimenta de la leche temprana

y lucha en esta maqueta para materializar al holograma

la llave es el corazón, campanario orgánico

aprendo a morir, trascender

duerma practicando la muerte

las aves invitan al paso, fuera de toda mente

comienzo a ver mi paraíso, es antropomorfo

está en un 5to círculo

todo es 7, el solitario

con telas envueltas te guardo en una caja de juguete

abro el pezón para darte data en líquida vida.

¿A través del llanto se llega a la iniciación?

Conexión directa al nicho que late

silencio en todo espacio.

O))))))

No seamos la polilla rotando en la mezquita.

Damaris Damaris. Es autodidacta, comienza el 2010 a interesarse en la literatura, la invitan a leer con el fanzine Nación Alien, con el que tiene dos publicaciones, es participante activa con ellos, se ha presentado en La casa de cultura de Tamaulipas, en La Salle, José Martí, CU, Xavier Villaurrutia entre otros. A participado con lecturas en Verso Destierro, Niño Down así como en varias páginas de internet. Hizo un prólogo para un recetario de cocina y actualmente está por materializar su primer libro.

Anømalisa - Un análisis interpretativo

Por Sibyá Cipsela

<<…They talk, they yell in that other voice

They flirt and whisper too

I'd love them if I had the choice

But none of them is you…>>

Fragmento de “None of them are you”

de Carter Burwell para este film.

Sugerencia:

Si no ha visto esta película, amable lector, le insto encarecidamente a que lo haga y pueda comparar su punto de vista con el de quien estas líneas escribe.

Advertencia:

Detenga aquí su lectura y pase al siguiente artículo si no ha visto este film y odia los spoilers, si le da igual, continúe.

Una vez más Charly Kauman deja boquiabierto al público con su última obra cinematográfica, la cual dirige al lado del animador Duke Johnson, además de haber escrito el guión. Si bien es cierto que ya

sabemos a qué atenernos con este guionista, - conflictos existenciales, patologías psicológicas/ psiquiátricas, retratos del absurdismo de la cotidianidad, situaciones un tanto kafkianas y una buena cantidad

de simbolismos-, Anomalisa no intenta evitar ni un poco dejar perplejo al espectador desafiando normas lógicas y paradigmas, llegando incluso al punto de ser un tanto incómoda. Lo que parece ser una historia de amor común con futuro incierto, se va desenvolviendo mostrando resquicios y pequeñas semillas de posibilidades que se implantan en la duda mientras uno está enfrentándose al filme, luego dichas semillas crecen en un posterior intento de asimilación y la curiosidad será la encargada de desvelar el misterio si buscamos un poco más profundo en las brumas de la mente humana.

Aquí algunas guías:

La muñeca geisha. 

Con el aspecto melancólico

que portan todas las geishas, esta estatuilla macabra

de primera vista, resquebrajada y con partes faltantes,

además de una rotura importante en la parte

superior del ojo derecho; presumiblemente se trata

de un juguete sexual antiguo. El protagonista Michael

Stone, no deja de notar su belleza y después no se

sabe más de ella. La elipsis nos lleva directo al hotel

donde Michael se hospeda.

El hotel. 

“The Fregoli”, ese es el nombre que ostenta

el hotel en el que se hospeda Michael y no es por

accidente. Fregoli delusion o Síndrome de Fregoli es

un desorden neuropsiquiátrico poco común. Quien lo

padece cree ver a una persona o a varias en otras

que no son. Se puede llegar a mentalmente sobreponer

a alguien conocido, al padre por ejemplo, en

alguien desconocido. Incluso se puede llegar a creer

que todos son la misma persona. Esta es una de las

claves para desvelar muchos por qués y que el filme

no pase como una sarta de disparates.

La misma cara y las mismas voces. 

Estos factores vienen a reforzar la idea anterior, aunque si

uno no sabe nada del síndrome de Fregoli, aún podría

llegar a inferir que el protagonista distorsiona la

realidad y que el modo en que la vida transcurre para

él, rodeado siempre por la misma persona y conversando

siempre con la misma voz, resulta incluso

poéticamente trágico.

El espejo del baño. 

Es justo en esta escena

donde la patología de Michael comienza a mostrarse,

mientras después de una ducha se mira al espejo,

nota que su cara tiene algo raro, que se desarticula y

hace movimientos y sonidos involuntarios; como si su

rostro estuviera ajustándose, como si él mismo se

estuviese convirtiendo en una especie de títere,

cuando de pronto se escucha una voz femenina por

primera vez en el film. El desajuste facial se detiene.

La reacción sorpresiva de Michael, denota el aislamiento

y soledad en que está sumido el personaje.

Lisa. 

A este personaje torpe, sin más cualidades

que la de una voz y un rostro auténticos (no el mismo

que todas las personas en este micro-universo

tienen), de primera impresión solo la vemos como el

rayo de esperanza que nuestro protagonista y la

historia necesitan para desarrollarse, pero después,

caben las dudas… ¿Lisa existe? ¿Por qué el encanto

se acaba en una sola noche? ¿Es Lisa una representación

de otra cosa? ¿Es coincidencia que Lisa tenga

una cicatriz en el mismo lugar que la muñeca Geisha?

¿O que tenga unos rayos rojos disimulados en el

cabello como la muñeca? ¿O que declare que “obviamente,

le gusta el idioma japonés”?

Las respuestas a éstas y otras preguntas emergentes

apuntan a que posiblemente Lisa sea un producto de

la imaginación de Michael, un alter imaginario que él

crea a partir de la imagen de la Geisha y una personalidad

de mujer débil y con una pobre opinión de ella

misma. Alguien que se regalaría sin reservas y que al

igual que él tuviera una enorme necesidad de contacto

físico- emocional. Al final resulta que Michael

había adquirido la geisha, y que al llegar a casa tiene

rastros de semen, con lo que es evidente que el

supuesto amorío con Lisa, en realidad fue imaginario

aunque físicamente consumado con la muñeca que

disparó una serie de alucinaciones en la frágil mente

de Michael.

El n del encanto. 

¿Por qué Lisa pierde la voz?

Al estar desayunando los huevos revueltos se

asoman por su boca, tal y como sucedería si a un

títere lo hicieras masticar. Michael no puede sostener

su propia ilusión y Lisa pasa a ser parte del continuo

monótono y univociferante, rompiéndolo por entero.

Todo se desmorona y Michael se abandona al desastre.

Ha sido derrotado. Y derrotado regresa a casa.

Éstas por supuesto, son interpretaciones personales, usted, amable lector puede tener otras y de ser así, lo más enriquecedor sería que las compartiera. Por lo demás el filme es bellísimo ya que se atreve a sacar de su casilla temática a la animación stop motion (que por cierto técnicamente es excelsa) y hace una especie de oxímoron al proponer situaciones tan humanas caracterizadas en pequeños títeres de animación.

TAN SØLO EL ALBA

Por Hugo Ortega

CONSPIRACIÓN PARA EL OLVIDO.

Tan solo el alba

vacío de sueños.

Uno de tantos.

cuando la luna sonreía cínica,

mostrándose cómplice

junto a tu gesto menguante.

Maldito afán de conspirar

mientras me alejo de la horca

de tus brazos,

de su afilada ponzoña virulenta.

Temeroso me refugio entre las horas

en vela,

bajo la sombra

de un insomnio hipócrita

que no duerme

que sufre esquizofrenia

Te pienso,

no hay vértigo alguno

ante el precipicio.

La memoria tiembla

y tampoco llega el consuelo.

Dentro de mí la duda crece

¿Dónde está el paraíso de los arrepentidos?

Tus ojos me infunden olvido

no recuerdo mi nombre al estar

frente al espejo,

pero llega inminente

un temible deseo travieso

de perderme en tus mejillas,

que me invade,

y me lacera.

Tengo hambre de tu carne viva

Y añoro el enroscarme entre tus

muslos blanquecinos,

respirar el vaho fresco de tus

fauces supremas

para existir de nuevo

y mirar como la belleza te pincela

de enormes enigmas.

¡Qué acertijos indescifrables te veneran!

que ni con los palmos de mis versos

pude penetrar.

Solo tus labios me brindaron secretos

ocultos en los fantasmas de tu aliento,

acariciándome el alma hasta el fondo

de mis lejanos parajes,

en esas tierras solitarias

donde construiste una ciudad

entera con tus caricias.

Anturios purpura,

anaranjadas buganvilias

adornaban las dunas de mi vientre,

pirules,

jacarandas

y eucaliptos

sobre mi pecho fértil crecían frondosos,

alimentados por el manantial

de tus secreciones tibias.

Ahora no queda nada,

ruinas moribundas,

escombros melancólicos

sepultan las flores marchitas.

Ahora sólo espero en esta trinchera

que forjé con los desechos que dejaste.

Solo espero que la última hojarasca

de los prados

de mi pecho caiga en el olvido,

para convertirme en un desierto.

Y alejarme por fin de la horca de tus brazos

Y alejarme de la ponzoña de estos versos…

Hugo Ortega. (AKBAL) Escritor de poesía y cuentos cortos. Ha participado en tres antologías "Lascivo", "Sobrevivientes", "Narrativas arrabaleras" Ha publicado en la gaceta de la universidad obrera. Pertenece al colectivo "Laberinto de palabras" donde a la fecha imparte un taller de creación literaria en la casa de cultura "Casa refugio Hankili África". Se gana la vida en el comercio informal en el barrio bravo de Tepito. Encuéntrelo en Fb como: Hugo Ortega Vazquez.